La semaine imaginaire de Didier Raoult

Santé

Didier Raoult à l'institut hospitalo-universitaire Méditerranée Infection de Marseille, le 3 juin 2020. | Christophe Simon / AFP 

Chaque samedi, Louison se met dans la peau d'une personnalité qui a fait l'actu et imagine son journal de bord.

Lundi 1er juin

Comme chaque matin, je me suis réveillé trois minutes avant le Soleil, histoire de lui rappeler qui c'est le patron. Quand on est une star, on n'a pas besoin d'une étoile pour se lever. Je regarde BFM, ça me permet de savoir quelle chemise je vais mettre, en fonction de celle que je portais la veille. On ne voit que ma blouse, mais j'aime rester élégant, c'est mon côté icône j'imagine. Chez BFM, ils sont marrants: ils passent leur temps à me poser des questions cons, je passe le mien à leur dire qu'ils sont cons, et pourtant chaque semaine ils me réinvitent. Les cons. Je vais peut-être finir par leur demander des tickets resto, je pense que ce serait la moindre des choses.

Pour une fois, dans les titres de la matinée ils ne parlent pas de moi, mais d'un mec dont j'ai jamais entendu parler, qui emballait des ponts et des parlements. Le mec est mort, encore un qui ne m'a pas écouté je suis sûr. C'est dur d'être ignoré par des cons. Moi je préfère emballer les gens, mais pas avec du scotch non, plutôt avec mon aura incroyable. À Marseille, il paraît qu'ils ont déjà calculé combien ça coûterait de remplacer la statue de la Vierge par mon effigie, tout en platine, comme mes testicules.

Mardi 2 juin

C'est officiel: les terrasses rouvrent partout en France, après dix semaines d'arrêt. J'ai tenté d'aller dès potron-minet me siroter un café au comptoir du bistrot du coin, mais en rentrant dans le troquet, alors que je signais des autographes sur des cartes vitales, j'ai eu le malheur de demander «un petit noir» et ça a jeté comme un froid. Apparemment y a un truc qui se répand pas mal depuis plusieurs jours, c'est la nécessité de ne plus dire n'importe quoi, n'importe comment. La mort d'un mec qui s'appelle George Floyd est en train de faire plus d'effet sur le monde que de la chloroquine en intraveineuse.

Sur mon téléphone, dans lequel j'ai le 06 de Macron et le 07 d'Afida Turner, je vois que la tendance est au #BlackOutTuesday. J'imagine que c'est une sorte de grosse promo sur les masques jetables ou les séjours en région Nouvelle-Aquitaine pour cet été. D'ailleurs, si j'en crois ce que je vois sur l'écran plasma au-dessus du comptoir, y a une cohue à Paris pour en profiter.

Mercredi 3 juin

Comme tous les premiers mercredis du mois, à midi, y a la sirène des pompiers qui retentit et le soir y a ma tronche sur BFM qui resplendit. Si je n'aimais pas autant m'écouter parler, je pourrais presque finir par me lasser de ces entretiens où les questions sont plus bêtes les unes que les autres et où les journalistes osent faire leur métier ingrat, en me répondant sans vergogne. C'est usant à la longue, et je devrais considérer de me mettre en arrêt maladie si ça continue. Heureusement, les effets secondaires d'une fièvre, médiatique ou non, passent en prenant soin de bien s'hydrater et en faisant des nuits presque aussi longues que des conférences sur YouTube.

Mon interview du mercredi traîne comme une ségrégation aux États-Unis. Elles ont beau m'agacer, ces deux cagoles à cartes de presse qui me parlent à 1m50, je suis quand même mieux là qu'en terrasse. Depuis la fin de journée, ça pleut et pas qu'un peu sur la France. Quand je vous disais qu'il n'y aurait pas de seconde vague, je ne parlais évidemment pas de ces cappuccinos noyés sur des tables installées sur des places de livraison...

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